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  • 🌅 O Hotel Onde Até as Unhas Tinham História

    Viajar pelas estradas de Rondônia naquele tempo era aprender a conviver com distâncias que pareciam maiores do que mostravam os mapas.

    Eu vinha de Vilhena com destino a Pimenta Bueno, cerca de duzentos quilômetros pela frente. O dia já começava a se despedir e, depois de uma jornada exaustiva de trabalho, não havia motivo algum para ter pressa.

    Fui tocando o carro devagar.

    Uma boa música fazia companhia enquanto o entardecer tomava conta da estrada. Às margens do caminho, quase nada. Aqui e ali aparecia algum posto de combustível, como pequenas ilhas de movimento no meio daquela imensidão.

    O restante era estrada, horizonte e silêncio.

    Depois de um dia inteiro correndo atrás de compromissos, clientes e horários, aqueles quilômetros acabavam funcionando quase como descanso. Era o momento em que eu podia simplesmente dirigir, ouvir música e deixar o pensamento correr mais devagar que o carro.

    Quando cheguei a Pimenta Bueno, a noite já havia tomado conta da cidade.

    Procurei um lugar para dormir e encontrei um pequeno hotel com um nome que imediatamente chamou minha atenção:

    Céus de Rondônia.

    Nome bonito. E, para aquelas bandas, até poético.

    Estacionei o carro e fui até a recepção.

    Atrás do balcão encontrei um recepcionista surpreendentemente bem alinhado para os padrões daquela região e daquela época. É preciso lembrar que estávamos falando de uma Rondônia onde, em muitos lugares, asfalto ainda parecia coisa de ficção.

    Poeira não era detalhe da paisagem.

    Era praticamente parte do vestuário.

    Perguntei se havia vaga, fiz meu registro e recebi a chave do quarto. Tudo resolvido, voltei em direção ao carro para buscar minhas bagagens.

    Antes de sair da recepção, porém, talvez pelo cansaço ou simplesmente por imaginar que não custava perguntar, virei para o rapaz:

    — Você poderia me dar uma mãozinha com as bagagens?

    A resposta veio tranquila, natural, como se fosse a coisa mais comum do mundo:

    Não posso te ajudar porque acabei de fazer as unhas e não quero estragar o esmalte que acabei de passar.

    Confesso que parei por alguns segundos.

    Não pela recusa. As malas eram minhas e eu podia perfeitamente carregá-las.

    O que me surpreendeu foi a cena.

    Ali estava eu, numa cidade distante, numa região onde a poeira comia solta, onde o asfalto ainda era raridade e onde tantas coisas que hoje consideramos comuns simplesmente não existiam.

    E, atrás do balcão daquele pequeno hotel chamado Céus de Rondônia, havia um cidadão impecavelmente alinhado, preocupado em preservar o esmalte recém-passado nas unhas.

    Peguei minhas malas sozinho.

    Mas levei comigo algo muito mais leve e duradouro do que qualquer bagagem: uma história.

    A estrada sempre foi assim.

    A gente saía de casa pensando que encontraria clientes, cidades, hotéis e quilômetros.

    E acabava encontrando pessoas.

    Algumas passavam rapidamente pela nossa vida.

    Outras precisavam apenas de uma frase para permanecer nela durante décadas.

    Até hoje não sei o que aconteceu com aquele recepcionista, nem com o pequeno Céus de Rondônia.

    Mas daquela noite eu nunca esqueci.

    Porque o Brasil que conheci pelas estradas era justamente assim: imprevisível, humano e cheio de personagens que nenhum escritor conseguiria inventar melhor.

    Coisas da estrada.

    © WDWilson•blog-SandraStyle

    🌅 Coisas da Estrada…

    Algumas viagens terminam quando chegamos ao destino.
    Outras deixam uma história que atravessa décadas.
    O Hotel Onde Até as Unhas Tinham História é uma delas.

    Porque a estrada passa. As histórias ficam.

    © WDWilson•blog-SandraStyle

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